La calle del Pez

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No se crean que en Madrid no se mueren algunos peces. Así pasó hace tiempo y, de hecho, el origen del nombre de la calle del Pez es precisamente la muerte de uno. Según la leyenda, la joven Blanca Coronel, encontró un pez vivo en un charco. Lo cogió queriendo salvarle la vida, pero lamentablemente no aguantó mucho tiempo. Por supuesto, la leyenda se comenzó a construir con medias verdades y mentiras, como todas las historias que en el fondo merecen la pena. En una de esas, el padre de Blanca construyó una fuente en homenaje al pez muerto de su niña. En otra se dijo que se montó un cortejo fúnebre digno de cualquier gato. Pero lo que sí es cierto es que una ciudad que ha dado los nombres de sus calles a generales, reyes, santos y presidentes, en esta ocasión se lo concedió un pez que murió en un instante. En uno de los edificios aún se puede observar aquella historia pulida en la fachada. No lejos de allí se levanta el convento de San Plácido, que nos viene del Siglo de Oro, y donde se investigaban posesiones demoníacas y todo tipo de intervenciones inquisitoriales de las que quedan en la peor memoria de lo que fuimos un día. Pero no estamos aquí para juzgar costumbres añejas sino para contar también de dónde venimos. En el número tres de la calle vivió la familia Modlin. Unos americanos que llegaron a Madrid con aspiraciones de escenario pero que finalmente montaron su propio universo sin salir del salón de su casa. Paco Gómez, el fotógrafo, tuvo la suerte y la rareza de reconstruir parte de su bohemia vida gracias a una casualidad. Pero eso es Madrid al fin y al cabo.  Mi calle Pez empezaba y terminaba en el número 8, en el bar Palentino . De día era un bar de mixto y yayo, de ración de bravas o de oreja y con toda la fauna vecinal pasando un rato por su barra. Sus espejos eran lo más parecido al esperpento de Valle, y hasta hace bien poco uno podía toparse con don Casto, al que nunca le importó que los más jóvenes volvieran de fiesta mientras los mayores se tomaban una porra con café. Pero lo mejor que tenía el Palentino era precisamente su manera de mezclar policías con delincuentes, prostitutas con ancianas, vividores con penitentes y hasta un Andrés Calamaro sentado en alguna de las mesas que tenían al lado izquierdo. Y si uno cierra los ojos, quizá vea todavía al Pigüi subir y bajar ajetreado haciendo de lo suyo, que era todo lo malo. Allí se componía, se vivía, se reía y se dolía. Todo a partes iguales. Porque hubo un tiempo en Madrid en el que lo que menos importaba era la gente. Justo en la esquina de al lado, junto a la plaza, una anciana por poco pierde la vida cuando le cayó del cielo una televisión Bang and Olufsen que su dueño no consiguió encender. No me pregunten quién la tiró por la ventana porque no he venido a culpar a nadie. Solo diré que es uno de los mejores compositores de la historia del rock y que desayunaba en el Palentino cuando las grabaciones encontradas ya estaban terminadas. Su casa, dando a la calle Pez era un estudio de grabación de uno de los mejores discos de la historia del rock. Demasiado honesto para solo ser brutal y demasiado brutal para solo ser honesto. Por eso lo tenía todo. Un poco más abajo se encuentra la librería Cervantes y Compañía, uno de esos templos en los que el tiempo pide permiso para seguir corriendo y donde Marina y Raquel siempre tienen una forma de decirte que también eres escritor. Un poco más abajo, casi en San Bernardo, se levanta la escultura que más veces ha sido manoseada en Madrid. Es la buena de Julia, y aunque buscaba homenajear a las mujeres estudiantes, Madrid y su noche hicieron que esta dama de bronce haya roto más corazones de noctámbulos que la mismísima Sabrina. Hubo un tiempo que el número 18 no era un bar sino una catedral. Y quizá todos los que hemos pasado por ahí tenemos la sensación que tuvo aquel pez muerto. Que no hace falta que Madrid te haga caso del todo, cuando te ofrece una calle como la del Pez para que, en el fondo, toda la ciudad viva en esas manzanas. No se crean que en Madrid no se mueren algunos peces. Así pasó hace tiempo y, de hecho, el origen del nombre de la calle del Pez es precisamente la muerte de uno. Según la leyenda, la joven Blanca Coronel, encontró un pez vivo en un charco. Lo cogió queriendo salvarle la vida, pero lamentablemente no aguantó mucho tiempo. Por supuesto, la leyenda se comenzó a construir con medias verdades y mentiras, como todas las historias que en el fondo merecen la pena. En una de esas, el padre de Blanca construyó una fuente en homenaje al pez muerto de su niña. En otra se dijo que se montó un cortejo fúnebre digno de cualquier gato. Pero lo que sí es cierto es que una ciudad que ha dado los nombres de sus calles a generales, reyes, santos y presidentes, en esta ocasión se lo concedió un pez que murió en un instante. En uno de los edificios aún se puede observar aquella historia pulida en la fachada. No lejos de allí se levanta el convento de San Plácido, que nos viene del Siglo de Oro, y donde se investigaban posesiones demoníacas y todo tipo de intervenciones inquisitoriales de las que quedan en la peor memoria de lo que fuimos un día. Pero no estamos aquí para juzgar costumbres añejas sino para contar también de dónde venimos. En el número tres de la calle vivió la familia Modlin. Unos americanos que llegaron a Madrid con aspiraciones de escenario pero que finalmente montaron su propio universo sin salir del salón de su casa. Paco Gómez, el fotógrafo, tuvo la suerte y la rareza de reconstruir parte de su bohemia vida gracias a una casualidad. Pero eso es Madrid al fin y al cabo.  Mi calle Pez empezaba y terminaba en el número 8, en el bar Palentino . De día era un bar de mixto y yayo, de ración de bravas o de oreja y con toda la fauna vecinal pasando un rato por su barra. Sus espejos eran lo más parecido al esperpento de Valle, y hasta hace bien poco uno podía toparse con don Casto, al que nunca le importó que los más jóvenes volvieran de fiesta mientras los mayores se tomaban una porra con café. Pero lo mejor que tenía el Palentino era precisamente su manera de mezclar policías con delincuentes, prostitutas con ancianas, vividores con penitentes y hasta un Andrés Calamaro sentado en alguna de las mesas que tenían al lado izquierdo. Y si uno cierra los ojos, quizá vea todavía al Pigüi subir y bajar ajetreado haciendo de lo suyo, que era todo lo malo. Allí se componía, se vivía, se reía y se dolía. Todo a partes iguales. Porque hubo un tiempo en Madrid en el que lo que menos importaba era la gente. Justo en la esquina de al lado, junto a la plaza, una anciana por poco pierde la vida cuando le cayó del cielo una televisión Bang and Olufsen que su dueño no consiguió encender. No me pregunten quién la tiró por la ventana porque no he venido a culpar a nadie. Solo diré que es uno de los mejores compositores de la historia del rock y que desayunaba en el Palentino cuando las grabaciones encontradas ya estaban terminadas. Su casa, dando a la calle Pez era un estudio de grabación de uno de los mejores discos de la historia del rock. Demasiado honesto para solo ser brutal y demasiado brutal para solo ser honesto. Por eso lo tenía todo. Un poco más abajo se encuentra la librería Cervantes y Compañía, uno de esos templos en los que el tiempo pide permiso para seguir corriendo y donde Marina y Raquel siempre tienen una forma de decirte que también eres escritor. Un poco más abajo, casi en San Bernardo, se levanta la escultura que más veces ha sido manoseada en Madrid. Es la buena de Julia, y aunque buscaba homenajear a las mujeres estudiantes, Madrid y su noche hicieron que esta dama de bronce haya roto más corazones de noctámbulos que la mismísima Sabrina. Hubo un tiempo que el número 18 no era un bar sino una catedral. Y quizá todos los que hemos pasado por ahí tenemos la sensación que tuvo aquel pez muerto. Que no hace falta que Madrid te haga caso del todo, cuando te ofrece una calle como la del Pez para que, en el fondo, toda la ciudad viva en esas manzanas.  No se crean que en Madrid no se mueren algunos peces. Así pasó hace tiempo y, de hecho, el origen del nombre de la calle del Pez es precisamente la muerte de uno. Según la leyenda, la joven Blanca Coronel, encontró un pez vivo en un charco. Lo cogió queriendo salvarle la vida, pero lamentablemente no aguantó mucho tiempo. Por supuesto, la leyenda se comenzó a construir con medias verdades y mentiras, como todas las historias que en el fondo merecen la pena. En una de esas, el padre de Blanca construyó una fuente en homenaje al pez muerto de su niña. En otra se dijo que se montó un cortejo fúnebre digno de cualquier gato. Pero lo que sí es cierto es que una ciudad que ha dado los nombres de sus calles a generales, reyes, santos y presidentes, en esta ocasión se lo concedió un pez que murió en un instante. En uno de los edificios aún se puede observar aquella historia pulida en la fachada. No lejos de allí se levanta el convento de San Plácido, que nos viene del Siglo de Oro, y donde se investigaban posesiones demoníacas y todo tipo de intervenciones inquisitoriales de las que quedan en la peor memoria de lo que fuimos un día. Pero no estamos aquí para juzgar costumbres añejas sino para contar también de dónde venimos. En el número tres de la calle vivió la familia Modlin. Unos americanos que llegaron a Madrid con aspiraciones de escenario pero que finalmente montaron su propio universo sin salir del salón de su casa. Paco Gómez, el fotógrafo, tuvo la suerte y la rareza de reconstruir parte de su bohemia vida gracias a una casualidad. Pero eso es Madrid al fin y al cabo.  Mi calle Pez empezaba y terminaba en el número 8, en el bar Palentino . De día era un bar de mixto y yayo, de ración de bravas o de oreja y con toda la fauna vecinal pasando un rato por su barra. Sus espejos eran lo más parecido al esperpento de Valle, y hasta hace bien poco uno podía toparse con don Casto, al que nunca le importó que los más jóvenes volvieran de fiesta mientras los mayores se tomaban una porra con café. Pero lo mejor que tenía el Palentino era precisamente su manera de mezclar policías con delincuentes, prostitutas con ancianas, vividores con penitentes y hasta un Andrés Calamaro sentado en alguna de las mesas que tenían al lado izquierdo. Y si uno cierra los ojos, quizá vea todavía al Pigüi subir y bajar ajetreado haciendo de lo suyo, que era todo lo malo. Allí se componía, se vivía, se reía y se dolía. Todo a partes iguales. Porque hubo un tiempo en Madrid en el que lo que menos importaba era la gente. Justo en la esquina de al lado, junto a la plaza, una anciana por poco pierde la vida cuando le cayó del cielo una televisión Bang and Olufsen que su dueño no consiguió encender. No me pregunten quién la tiró por la ventana porque no he venido a culpar a nadie. Solo diré que es uno de los mejores compositores de la historia del rock y que desayunaba en el Palentino cuando las grabaciones encontradas ya estaban terminadas. Su casa, dando a la calle Pez era un estudio de grabación de uno de los mejores discos de la historia del rock. Demasiado honesto para solo ser brutal y demasiado brutal para solo ser honesto. Por eso lo tenía todo. Un poco más abajo se encuentra la librería Cervantes y Compañía, uno de esos templos en los que el tiempo pide permiso para seguir corriendo y donde Marina y Raquel siempre tienen una forma de decirte que también eres escritor. Un poco más abajo, casi en San Bernardo, se levanta la escultura que más veces ha sido manoseada en Madrid. Es la buena de Julia, y aunque buscaba homenajear a las mujeres estudiantes, Madrid y su noche hicieron que esta dama de bronce haya roto más corazones de noctámbulos que la mismísima Sabrina. Hubo un tiempo que el número 18 no era un bar sino una catedral. Y quizá todos los que hemos pasado por ahí tenemos la sensación que tuvo aquel pez muerto. Que no hace falta que Madrid te haga caso del todo, cuando te ofrece una calle como la del Pez para que, en el fondo, toda la ciudad viva en esas manzanas. RSS de noticias de espana