Con eso de llamar ‘El Cuatro’ a su quinto disco, parece que Pablo López está queriendo jugar al despiste con nosotros. Pero tiene su razón de ser. Antes de ponerse a trabajar en él, revisitó los cuatro anteriores «para ganar un poco de confianza», confiesa ante la mirada de varias estatuas de estilo clásico en una solemne sala de la Real Academia de las Bellas Artes de San Fernando. «No es que haya sido como esos vídeos motivadores que les ponen a los futbolistas antes de jugar una final, pero sí es verdad que han sido como una habitación del pánico, porque me daba miedo perder la línea de escribir canciones que cuando las escuche dentro de veinte años, piense que las he escrito ayer».—Casi todos los discos se componen desde un concepto o un estado de ánimo, desde algún lugar, ya sea físico o mental. ¿De dónde parte ‘El Cuatro’?—Es buenísima la perspectiva de esta pregunta, porque han pasado seis años desde el anterior y han sido seis años de emociones, a veces de serenidad, a veces de miedo a enfrentarte a tus demonios, y en ese sentido el disco puede ser un retrato hecho con una cámara a la que le abres muchísimo el diafragma sin estarte quieto, haciendo un renderizado gigantesco. Pasé dos años produciendo un disco a Raphael, y hay olores de eso, de esa etapa, y de mis dos discos anteriores y los dos posteriores.—¿Qué aprendió de sí mismo como productor trabajando para Raphael?—La conclusión que puedo sacar del aprendizaje vital y musical es evidente, pero en cuanto a producción, fue el día que pude mirarme al espejo y decir: «Joder, has hecho esto». Antes andaba con un complejo extraño, un autosabotaje, pedía permiso para hacer cosas que sabía que iba a acabar haciendo y eso me hacía perder mucho tiempo. La complejidad de producir a Raphael me ha permitido hacer este disco, no acudiendo de vez en cuando a Alicia en el país de las maravillas o a Oz, sino empadronándome allí.—Las primeras palabras de la nota descriptiva del disco son «Pentagrama en blanco, hoja vacía». Y cada vez son más los artistas que reconocen saltarse ese paso inicial probando ideas con la inteligencia artificial. También los hay que la usan sin miramientos durante todo el proceso de creación y entregan canciones totalmente hechas con IA, y por supuesto, los que no la tocan ni con un palo. ¿En qué grupo estaría usted?—Me encanta que me hagas esa pregunta porque me parece divertidísima. Yo estoy, evidentemente y como te podrás imaginar, en el tercer grupo. Pero no estoy para nada en contra de la IA. Está el Suno, el generador de música con IA, pero nadie va a salir ganando con una canción que no está hecha por un ser humano. Yo me bajé el Suno, y si te enseñase la cantidad de carpetas que tengo con canciones absurdas… Por ejemplo, viendo un partido de fútbol en casa con un amigo que es del otro equipo, me salí un momento y me metí en el estudio para crear una canción de reguetón cagándome en mi colega y ponerla a todo volumen en los altavoces (risas). No puedo dar una visión apocalíptica de uno de los juguetes más bonitos que me han regalado. Dicho esto, todo esto lo veo como una ventaja. Estoy deseando que la evolución sea tan rápida que, por ejemplo, ahora que te pueden mandar un vídeo de tu madre saludándote, al no poder diferenciar si es real o no, digas: «Pues me voy a ver a mi madre». Es una visión un poco radical, lo sé.—O sea, que cree que habrá un efecto rebote por decirlo así…—Llámame optimista, pero confío en que el avance sea tan grande que volvamos a necesitar el abrazo, el concierto o lo que sea. Llámame romántico, pero me imagino ese apocalipsis multicolor donde no nos fiemos de la IA.—Hacer un disco tan complejo como este, con tantos detalles y matices, teniendo el estudio en casa para añadir o quitar cosas en cualquier momento, ¿no puede acabar uno sintiéndose como en un laberinto sin salida?—No es que me haya sentido, es que he estado en ese laberinto y he necesitado ayuda para salir. Es que es una droga tremenda, tener el estudio a unos pocos pasos. Tuve una suerte enorme cuando pude hacerme mi casita en Boadilla. Construí el estudio aparte, porque así, si hacía frío no me animaba tanto a salir para ir allí (risas). Lo que pasa es que, a veces, ha habido noches que en lugar de no salir de la casa lo que hacía era no salir del estudio. El tiempo se ha estirado entre disco y disco por eso. Tengo como treinta versiones de cada canción.—Llama la atención el título de la canción ‘Hibakusha’, que es la palabra con la que se habla de los supervivientes de las bombas atómicas lanzadas por Estados Unidos en Japón.—Vi el documental ‘Atomic People’ y me llamó la atención que un superviviente prácticamente tenga que pedir perdón por estar vivo, que tenga que esconderse por tener una fortaleza que ni él mismo entiende. La quise llevar, salvando las distancias, a la supervivencia de una persona que está en un agujero, que está abrazada a la tristeza más distorsionante, y poder salir de ella. En cierta manera me siento un ‘Hibakusha’, un superviviente. Es algo difícil de explicar, no se lo puedes explicar ni a tu madre, pero que intentas dejarlo en un mensaje, aunque sea para ti. No soy un hijo de la bomba, pero sí un hijo de la tristeza.—¿Salió de ese agujero sin ayuda, o con?—Con, con. La ayuda es necesaria, pero en mi caso es que nunca he sabido pedir ayuda. De ninguna manera. Soy incapaz. Es algo que he tenido que aprender.—¿Cómo describiría la colaboración con Lola Índigo? Y por cierto, ¿tiene algún truco para cuando las cosas no fluyen trabajando con un colaborador?—(Risas) Esa es buenísima, menos mal que no ha pasado todavía. El trabajo con Lola fue la confirmación de que mi sospecha, de que mi sueño, era real. Más que llamarla yo, la llamó la canción. Tenemos en común el cable a tierra que los dos hemos tenido que tirar obligatoriamente.MÁS INFORMACIÓN Opinión Los teloneros y la banda de Ed Sheeran abandonan la gira en solidaridad con Macklemore—¿Se ha enterado de lo que le está pasando a Ed Sheeran? ¿Qué opina sobre el asunto?—Me he quedado patidifuso viendo lo que ha dicho Roger Waters. No conozco a Ed Sheeran, pero da la sensación de ser un tío muy abrazable, sencillo, que ha conseguido cosas tremendas. Y vilipendiarlo así de repente, no sé. Yo creo que se ha visto entre la espada y la pared. Pero al ver la declaración de Roger Waters, que yo soy muy de Roger Waters, no sé, no me voy a sumar a su declaración pero sí me ha hecho verlo desde otro punto de vista. No es por no mojarme, pero todavía estoy intentando construir mi opinión sobre lo que está pasando con Palestina. Con eso de llamar ‘El Cuatro’ a su quinto disco, parece que Pablo López está queriendo jugar al despiste con nosotros. Pero tiene su razón de ser. Antes de ponerse a trabajar en él, revisitó los cuatro anteriores «para ganar un poco de confianza», confiesa ante la mirada de varias estatuas de estilo clásico en una solemne sala de la Real Academia de las Bellas Artes de San Fernando. «No es que haya sido como esos vídeos motivadores que les ponen a los futbolistas antes de jugar una final, pero sí es verdad que han sido como una habitación del pánico, porque me daba miedo perder la línea de escribir canciones que cuando las escuche dentro de veinte años, piense que las he escrito ayer».—Casi todos los discos se componen desde un concepto o un estado de ánimo, desde algún lugar, ya sea físico o mental. ¿De dónde parte ‘El Cuatro’?—Es buenísima la perspectiva de esta pregunta, porque han pasado seis años desde el anterior y han sido seis años de emociones, a veces de serenidad, a veces de miedo a enfrentarte a tus demonios, y en ese sentido el disco puede ser un retrato hecho con una cámara a la que le abres muchísimo el diafragma sin estarte quieto, haciendo un renderizado gigantesco. Pasé dos años produciendo un disco a Raphael, y hay olores de eso, de esa etapa, y de mis dos discos anteriores y los dos posteriores.—¿Qué aprendió de sí mismo como productor trabajando para Raphael?—La conclusión que puedo sacar del aprendizaje vital y musical es evidente, pero en cuanto a producción, fue el día que pude mirarme al espejo y decir: «Joder, has hecho esto». Antes andaba con un complejo extraño, un autosabotaje, pedía permiso para hacer cosas que sabía que iba a acabar haciendo y eso me hacía perder mucho tiempo. La complejidad de producir a Raphael me ha permitido hacer este disco, no acudiendo de vez en cuando a Alicia en el país de las maravillas o a Oz, sino empadronándome allí.—Las primeras palabras de la nota descriptiva del disco son «Pentagrama en blanco, hoja vacía». Y cada vez son más los artistas que reconocen saltarse ese paso inicial probando ideas con la inteligencia artificial. También los hay que la usan sin miramientos durante todo el proceso de creación y entregan canciones totalmente hechas con IA, y por supuesto, los que no la tocan ni con un palo. ¿En qué grupo estaría usted?—Me encanta que me hagas esa pregunta porque me parece divertidísima. Yo estoy, evidentemente y como te podrás imaginar, en el tercer grupo. Pero no estoy para nada en contra de la IA. Está el Suno, el generador de música con IA, pero nadie va a salir ganando con una canción que no está hecha por un ser humano. Yo me bajé el Suno, y si te enseñase la cantidad de carpetas que tengo con canciones absurdas… Por ejemplo, viendo un partido de fútbol en casa con un amigo que es del otro equipo, me salí un momento y me metí en el estudio para crear una canción de reguetón cagándome en mi colega y ponerla a todo volumen en los altavoces (risas). No puedo dar una visión apocalíptica de uno de los juguetes más bonitos que me han regalado. Dicho esto, todo esto lo veo como una ventaja. Estoy deseando que la evolución sea tan rápida que, por ejemplo, ahora que te pueden mandar un vídeo de tu madre saludándote, al no poder diferenciar si es real o no, digas: «Pues me voy a ver a mi madre». Es una visión un poco radical, lo sé.—O sea, que cree que habrá un efecto rebote por decirlo así…—Llámame optimista, pero confío en que el avance sea tan grande que volvamos a necesitar el abrazo, el concierto o lo que sea. Llámame romántico, pero me imagino ese apocalipsis multicolor donde no nos fiemos de la IA.—Hacer un disco tan complejo como este, con tantos detalles y matices, teniendo el estudio en casa para añadir o quitar cosas en cualquier momento, ¿no puede acabar uno sintiéndose como en un laberinto sin salida?—No es que me haya sentido, es que he estado en ese laberinto y he necesitado ayuda para salir. Es que es una droga tremenda, tener el estudio a unos pocos pasos. Tuve una suerte enorme cuando pude hacerme mi casita en Boadilla. Construí el estudio aparte, porque así, si hacía frío no me animaba tanto a salir para ir allí (risas). Lo que pasa es que, a veces, ha habido noches que en lugar de no salir de la casa lo que hacía era no salir del estudio. El tiempo se ha estirado entre disco y disco por eso. Tengo como treinta versiones de cada canción.—Llama la atención el título de la canción ‘Hibakusha’, que es la palabra con la que se habla de los supervivientes de las bombas atómicas lanzadas por Estados Unidos en Japón.—Vi el documental ‘Atomic People’ y me llamó la atención que un superviviente prácticamente tenga que pedir perdón por estar vivo, que tenga que esconderse por tener una fortaleza que ni él mismo entiende. La quise llevar, salvando las distancias, a la supervivencia de una persona que está en un agujero, que está abrazada a la tristeza más distorsionante, y poder salir de ella. En cierta manera me siento un ‘Hibakusha’, un superviviente. Es algo difícil de explicar, no se lo puedes explicar ni a tu madre, pero que intentas dejarlo en un mensaje, aunque sea para ti. No soy un hijo de la bomba, pero sí un hijo de la tristeza.—¿Salió de ese agujero sin ayuda, o con?—Con, con. La ayuda es necesaria, pero en mi caso es que nunca he sabido pedir ayuda. De ninguna manera. Soy incapaz. Es algo que he tenido que aprender.—¿Cómo describiría la colaboración con Lola Índigo? Y por cierto, ¿tiene algún truco para cuando las cosas no fluyen trabajando con un colaborador?—(Risas) Esa es buenísima, menos mal que no ha pasado todavía. El trabajo con Lola fue la confirmación de que mi sospecha, de que mi sueño, era real. Más que llamarla yo, la llamó la canción. Tenemos en común el cable a tierra que los dos hemos tenido que tirar obligatoriamente.MÁS INFORMACIÓN Opinión Los teloneros y la banda de Ed Sheeran abandonan la gira en solidaridad con Macklemore—¿Se ha enterado de lo que le está pasando a Ed Sheeran? ¿Qué opina sobre el asunto?—Me he quedado patidifuso viendo lo que ha dicho Roger Waters. No conozco a Ed Sheeran, pero da la sensación de ser un tío muy abrazable, sencillo, que ha conseguido cosas tremendas. Y vilipendiarlo así de repente, no sé. Yo creo que se ha visto entre la espada y la pared. Pero al ver la declaración de Roger Waters, que yo soy muy de Roger Waters, no sé, no me voy a sumar a su declaración pero sí me ha hecho verlo desde otro punto de vista. No es por no mojarme, pero todavía estoy intentando construir mi opinión sobre lo que está pasando con Palestina. Con eso de llamar ‘El Cuatro’ a su quinto disco, parece que Pablo López está queriendo jugar al despiste con nosotros. Pero tiene su razón de ser. Antes de ponerse a trabajar en él, revisitó los cuatro anteriores «para ganar un poco de confianza», confiesa ante la mirada de varias estatuas de estilo clásico en una solemne sala de la Real Academia de las Bellas Artes de San Fernando. «No es que haya sido como esos vídeos motivadores que les ponen a los futbolistas antes de jugar una final, pero sí es verdad que han sido como una habitación del pánico, porque me daba miedo perder la línea de escribir canciones que cuando las escuche dentro de veinte años, piense que las he escrito ayer».—Casi todos los discos se componen desde un concepto o un estado de ánimo, desde algún lugar, ya sea físico o mental. ¿De dónde parte ‘El Cuatro’?—Es buenísima la perspectiva de esta pregunta, porque han pasado seis años desde el anterior y han sido seis años de emociones, a veces de serenidad, a veces de miedo a enfrentarte a tus demonios, y en ese sentido el disco puede ser un retrato hecho con una cámara a la que le abres muchísimo el diafragma sin estarte quieto, haciendo un renderizado gigantesco. Pasé dos años produciendo un disco a Raphael, y hay olores de eso, de esa etapa, y de mis dos discos anteriores y los dos posteriores.—¿Qué aprendió de sí mismo como productor trabajando para Raphael?—La conclusión que puedo sacar del aprendizaje vital y musical es evidente, pero en cuanto a producción, fue el día que pude mirarme al espejo y decir: «Joder, has hecho esto». Antes andaba con un complejo extraño, un autosabotaje, pedía permiso para hacer cosas que sabía que iba a acabar haciendo y eso me hacía perder mucho tiempo. La complejidad de producir a Raphael me ha permitido hacer este disco, no acudiendo de vez en cuando a Alicia en el país de las maravillas o a Oz, sino empadronándome allí.—Las primeras palabras de la nota descriptiva del disco son «Pentagrama en blanco, hoja vacía». Y cada vez son más los artistas que reconocen saltarse ese paso inicial probando ideas con la inteligencia artificial. También los hay que la usan sin miramientos durante todo el proceso de creación y entregan canciones totalmente hechas con IA, y por supuesto, los que no la tocan ni con un palo. ¿En qué grupo estaría usted?—Me encanta que me hagas esa pregunta porque me parece divertidísima. Yo estoy, evidentemente y como te podrás imaginar, en el tercer grupo. Pero no estoy para nada en contra de la IA. Está el Suno, el generador de música con IA, pero nadie va a salir ganando con una canción que no está hecha por un ser humano. Yo me bajé el Suno, y si te enseñase la cantidad de carpetas que tengo con canciones absurdas… Por ejemplo, viendo un partido de fútbol en casa con un amigo que es del otro equipo, me salí un momento y me metí en el estudio para crear una canción de reguetón cagándome en mi colega y ponerla a todo volumen en los altavoces (risas). No puedo dar una visión apocalíptica de uno de los juguetes más bonitos que me han regalado. Dicho esto, todo esto lo veo como una ventaja. Estoy deseando que la evolución sea tan rápida que, por ejemplo, ahora que te pueden mandar un vídeo de tu madre saludándote, al no poder diferenciar si es real o no, digas: «Pues me voy a ver a mi madre». Es una visión un poco radical, lo sé.—O sea, que cree que habrá un efecto rebote por decirlo así…—Llámame optimista, pero confío en que el avance sea tan grande que volvamos a necesitar el abrazo, el concierto o lo que sea. Llámame romántico, pero me imagino ese apocalipsis multicolor donde no nos fiemos de la IA.—Hacer un disco tan complejo como este, con tantos detalles y matices, teniendo el estudio en casa para añadir o quitar cosas en cualquier momento, ¿no puede acabar uno sintiéndose como en un laberinto sin salida?—No es que me haya sentido, es que he estado en ese laberinto y he necesitado ayuda para salir. Es que es una droga tremenda, tener el estudio a unos pocos pasos. Tuve una suerte enorme cuando pude hacerme mi casita en Boadilla. Construí el estudio aparte, porque así, si hacía frío no me animaba tanto a salir para ir allí (risas). Lo que pasa es que, a veces, ha habido noches que en lugar de no salir de la casa lo que hacía era no salir del estudio. El tiempo se ha estirado entre disco y disco por eso. Tengo como treinta versiones de cada canción.—Llama la atención el título de la canción ‘Hibakusha’, que es la palabra con la que se habla de los supervivientes de las bombas atómicas lanzadas por Estados Unidos en Japón.—Vi el documental ‘Atomic People’ y me llamó la atención que un superviviente prácticamente tenga que pedir perdón por estar vivo, que tenga que esconderse por tener una fortaleza que ni él mismo entiende. La quise llevar, salvando las distancias, a la supervivencia de una persona que está en un agujero, que está abrazada a la tristeza más distorsionante, y poder salir de ella. En cierta manera me siento un ‘Hibakusha’, un superviviente. Es algo difícil de explicar, no se lo puedes explicar ni a tu madre, pero que intentas dejarlo en un mensaje, aunque sea para ti. No soy un hijo de la bomba, pero sí un hijo de la tristeza.—¿Salió de ese agujero sin ayuda, o con?—Con, con. La ayuda es necesaria, pero en mi caso es que nunca he sabido pedir ayuda. De ninguna manera. Soy incapaz. Es algo que he tenido que aprender.—¿Cómo describiría la colaboración con Lola Índigo? Y por cierto, ¿tiene algún truco para cuando las cosas no fluyen trabajando con un colaborador?—(Risas) Esa es buenísima, menos mal que no ha pasado todavía. El trabajo con Lola fue la confirmación de que mi sospecha, de que mi sueño, era real. Más que llamarla yo, la llamó la canción. Tenemos en común el cable a tierra que los dos hemos tenido que tirar obligatoriamente.MÁS INFORMACIÓN Opinión Los teloneros y la banda de Ed Sheeran abandonan la gira en solidaridad con Macklemore—¿Se ha enterado de lo que le está pasando a Ed Sheeran? ¿Qué opina sobre el asunto?—Me he quedado patidifuso viendo lo que ha dicho Roger Waters. No conozco a Ed Sheeran, pero da la sensación de ser un tío muy abrazable, sencillo, que ha conseguido cosas tremendas. Y vilipendiarlo así de repente, no sé. Yo creo que se ha visto entre la espada y la pared. Pero al ver la declaración de Roger Waters, que yo soy muy de Roger Waters, no sé, no me voy a sumar a su declaración pero sí me ha hecho verlo desde otro punto de vista. No es por no mojarme, pero todavía estoy intentando construir mi opinión sobre lo que está pasando con Palestina. RSS de noticias de cultura
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