En Madrid pasan cosas raras, como celebrar San Juan sin fuegos, pero con el calor de un junio abrasador. De hecho, si San Juan se quema cada año en frente al parque, lo hace para recordarnos que tenemos en el Retiro uno de los mejores barrios de Madrid. No es baladí esto que les digo, porque las calles de Narváez, Ibiza, Sáenz de Baranda, Doce de Octubre, Lope de Rueda, Doctor Castelo o Menorca, son refugio y arraigo de personas que han hecho de este barrio de Madrid una ciudad en sí misma. Las fiestas de San Juan regresan cada junio al Retiro como vuelven los vencejos y dan salida al verano. De pronto, una calle cortada, un escenario levantado en Narváez, una orquesta afinando y el barrio recuerda que, antes de ser distrito administrativo, fue pueblo y antes de ser pueblo, conversación. Porque el Retiro, aunque muchos no lo sepan, es uno de los pocos lugares de Madrid donde todavía se puede escuchar el eco de una ciudad que cambia a toda pastilla en otras zonas. Un Madrid de porteros que sabían la vida de todos, de tabernas donde se discutía de toros, de fútbol, de política y literatura con idéntica pasión. Un Madrid donde los vecinos sostienen y sujetan a la ciudad porque saben que, si la sueltan un poco, lo perderán todo. Las fiestas de San Juan tienen aquí algo de milagro. Durante unas horas, este barrio deja de mirar el reloj y vuelve a mirar a los vecinos. La ciudad moderna se descose un poco y asoma la costura antigua, de la que soy un fanático. Por sus calles caminaron algunos de los nombres más ilustres de nuestra literatura. Agustín de Foxá observaba Madrid con esa mezcla de melancolía y sarcasmo que sólo poseen los verdaderos cronistas. Foxá decía que Madrid era una ciudad donde siempre estaba ocurriendo algo y, sobre todo, donde siempre estaba ocurriendo algo inútil, que es lo verdaderamente importante. También por sus aceras pasó Rafael Cansinos Assens, aquel sabio silencioso que conocía más idiomas que parroquianos tenía el barrio y que ejerció de maestro de Borges cuando Borges aún no era Borges.Y también fue casa de José Luis Garci, Antonio Resines y el genial Antonio Mingote. De la musa Marisa Paredes, Los flamencos del Barrio de El Ciego, los bohemios de Menéndez Pelayo y la gigante Gabriela Mistral. De los carniceros y pescaderos del Mercado de Ibiza, quiosqueros como El Maño o el genial gitano Marote al que llamaban la Guitarra de la calle Ibiza. Ese Madrid recordaba también a Don Manuel, el sereno que fue parte de tantas familias, o al inolvidable Luis Ortega, el Pirulo, que dibujó la infancia de todo el barrio mientras Plácido Domingo soñaba con ser el tenor del Real. Las ciudades, como las personas, viven de la memoria. Y las fiestas de San Juan son precisamente la memoria encendida del barrio. Una pequeña hoguera contra el olvido que mantiene viva la llama del costumbrismo madrileño. No muy lejos de Narváez, en la calle Ibiza vivían los Panero, dinastía de poetas, fantasmas y leyendas. Leopoldo Panero padre y, después, sus hijos, especialmente Leopoldo María, que convirtió la locura en una forma de literatura. Los Panero pertenecen a ese Madrid donde la poesía se mezclaba con la noche y donde los cafés producían más versos que beneficios. Y como decía, Michi, mi debilidad: «En esta vida se puede ser todo menos un coñazo», una máxima de vida en estos lares. Lo curioso de todo esto es que las fiestas de los barrios son tan locales que Chamberí no se entera de lo que hace el Retiro, como pasa en octubre cuando Salamanca celebra a su patrona, Pilar, mientras el resto de Madrid mira las hojas de los árboles caerse. Y también es lo gigante de esta capital: está construida de barrios que en realidad son pueblos, y que funcionan como uno solo cuando deciden celebrarse y salir a la calle. Acabada la Feria del Libro parece como si estas calles no quisieran perder el protagonismo ganado a pulso de vecinos. Pero si se fijan un poco, se darán cuenta que les pasa lo mismo durante todo el año porque aquí no se vive. Aquí, se celebra. En Madrid pasan cosas raras, como celebrar San Juan sin fuegos, pero con el calor de un junio abrasador. De hecho, si San Juan se quema cada año en frente al parque, lo hace para recordarnos que tenemos en el Retiro uno de los mejores barrios de Madrid. No es baladí esto que les digo, porque las calles de Narváez, Ibiza, Sáenz de Baranda, Doce de Octubre, Lope de Rueda, Doctor Castelo o Menorca, son refugio y arraigo de personas que han hecho de este barrio de Madrid una ciudad en sí misma. Las fiestas de San Juan regresan cada junio al Retiro como vuelven los vencejos y dan salida al verano. De pronto, una calle cortada, un escenario levantado en Narváez, una orquesta afinando y el barrio recuerda que, antes de ser distrito administrativo, fue pueblo y antes de ser pueblo, conversación. Porque el Retiro, aunque muchos no lo sepan, es uno de los pocos lugares de Madrid donde todavía se puede escuchar el eco de una ciudad que cambia a toda pastilla en otras zonas. Un Madrid de porteros que sabían la vida de todos, de tabernas donde se discutía de toros, de fútbol, de política y literatura con idéntica pasión. Un Madrid donde los vecinos sostienen y sujetan a la ciudad porque saben que, si la sueltan un poco, lo perderán todo. Las fiestas de San Juan tienen aquí algo de milagro. Durante unas horas, este barrio deja de mirar el reloj y vuelve a mirar a los vecinos. La ciudad moderna se descose un poco y asoma la costura antigua, de la que soy un fanático. Por sus calles caminaron algunos de los nombres más ilustres de nuestra literatura. Agustín de Foxá observaba Madrid con esa mezcla de melancolía y sarcasmo que sólo poseen los verdaderos cronistas. Foxá decía que Madrid era una ciudad donde siempre estaba ocurriendo algo y, sobre todo, donde siempre estaba ocurriendo algo inútil, que es lo verdaderamente importante. También por sus aceras pasó Rafael Cansinos Assens, aquel sabio silencioso que conocía más idiomas que parroquianos tenía el barrio y que ejerció de maestro de Borges cuando Borges aún no era Borges.Y también fue casa de José Luis Garci, Antonio Resines y el genial Antonio Mingote. De la musa Marisa Paredes, Los flamencos del Barrio de El Ciego, los bohemios de Menéndez Pelayo y la gigante Gabriela Mistral. De los carniceros y pescaderos del Mercado de Ibiza, quiosqueros como El Maño o el genial gitano Marote al que llamaban la Guitarra de la calle Ibiza. Ese Madrid recordaba también a Don Manuel, el sereno que fue parte de tantas familias, o al inolvidable Luis Ortega, el Pirulo, que dibujó la infancia de todo el barrio mientras Plácido Domingo soñaba con ser el tenor del Real. Las ciudades, como las personas, viven de la memoria. Y las fiestas de San Juan son precisamente la memoria encendida del barrio. Una pequeña hoguera contra el olvido que mantiene viva la llama del costumbrismo madrileño. No muy lejos de Narváez, en la calle Ibiza vivían los Panero, dinastía de poetas, fantasmas y leyendas. Leopoldo Panero padre y, después, sus hijos, especialmente Leopoldo María, que convirtió la locura en una forma de literatura. Los Panero pertenecen a ese Madrid donde la poesía se mezclaba con la noche y donde los cafés producían más versos que beneficios. Y como decía, Michi, mi debilidad: «En esta vida se puede ser todo menos un coñazo», una máxima de vida en estos lares. Lo curioso de todo esto es que las fiestas de los barrios son tan locales que Chamberí no se entera de lo que hace el Retiro, como pasa en octubre cuando Salamanca celebra a su patrona, Pilar, mientras el resto de Madrid mira las hojas de los árboles caerse. Y también es lo gigante de esta capital: está construida de barrios que en realidad son pueblos, y que funcionan como uno solo cuando deciden celebrarse y salir a la calle. Acabada la Feria del Libro parece como si estas calles no quisieran perder el protagonismo ganado a pulso de vecinos. Pero si se fijan un poco, se darán cuenta que les pasa lo mismo durante todo el año porque aquí no se vive. Aquí, se celebra. En Madrid pasan cosas raras, como celebrar San Juan sin fuegos, pero con el calor de un junio abrasador. De hecho, si San Juan se quema cada año en frente al parque, lo hace para recordarnos que tenemos en el Retiro uno de los mejores barrios de Madrid. No es baladí esto que les digo, porque las calles de Narváez, Ibiza, Sáenz de Baranda, Doce de Octubre, Lope de Rueda, Doctor Castelo o Menorca, son refugio y arraigo de personas que han hecho de este barrio de Madrid una ciudad en sí misma. Las fiestas de San Juan regresan cada junio al Retiro como vuelven los vencejos y dan salida al verano. De pronto, una calle cortada, un escenario levantado en Narváez, una orquesta afinando y el barrio recuerda que, antes de ser distrito administrativo, fue pueblo y antes de ser pueblo, conversación. Porque el Retiro, aunque muchos no lo sepan, es uno de los pocos lugares de Madrid donde todavía se puede escuchar el eco de una ciudad que cambia a toda pastilla en otras zonas. Un Madrid de porteros que sabían la vida de todos, de tabernas donde se discutía de toros, de fútbol, de política y literatura con idéntica pasión. Un Madrid donde los vecinos sostienen y sujetan a la ciudad porque saben que, si la sueltan un poco, lo perderán todo. Las fiestas de San Juan tienen aquí algo de milagro. Durante unas horas, este barrio deja de mirar el reloj y vuelve a mirar a los vecinos. La ciudad moderna se descose un poco y asoma la costura antigua, de la que soy un fanático. Por sus calles caminaron algunos de los nombres más ilustres de nuestra literatura. Agustín de Foxá observaba Madrid con esa mezcla de melancolía y sarcasmo que sólo poseen los verdaderos cronistas. Foxá decía que Madrid era una ciudad donde siempre estaba ocurriendo algo y, sobre todo, donde siempre estaba ocurriendo algo inútil, que es lo verdaderamente importante. También por sus aceras pasó Rafael Cansinos Assens, aquel sabio silencioso que conocía más idiomas que parroquianos tenía el barrio y que ejerció de maestro de Borges cuando Borges aún no era Borges.Y también fue casa de José Luis Garci, Antonio Resines y el genial Antonio Mingote. De la musa Marisa Paredes, Los flamencos del Barrio de El Ciego, los bohemios de Menéndez Pelayo y la gigante Gabriela Mistral. De los carniceros y pescaderos del Mercado de Ibiza, quiosqueros como El Maño o el genial gitano Marote al que llamaban la Guitarra de la calle Ibiza. Ese Madrid recordaba también a Don Manuel, el sereno que fue parte de tantas familias, o al inolvidable Luis Ortega, el Pirulo, que dibujó la infancia de todo el barrio mientras Plácido Domingo soñaba con ser el tenor del Real. Las ciudades, como las personas, viven de la memoria. Y las fiestas de San Juan son precisamente la memoria encendida del barrio. Una pequeña hoguera contra el olvido que mantiene viva la llama del costumbrismo madrileño. No muy lejos de Narváez, en la calle Ibiza vivían los Panero, dinastía de poetas, fantasmas y leyendas. Leopoldo Panero padre y, después, sus hijos, especialmente Leopoldo María, que convirtió la locura en una forma de literatura. Los Panero pertenecen a ese Madrid donde la poesía se mezclaba con la noche y donde los cafés producían más versos que beneficios. Y como decía, Michi, mi debilidad: «En esta vida se puede ser todo menos un coñazo», una máxima de vida en estos lares. Lo curioso de todo esto es que las fiestas de los barrios son tan locales que Chamberí no se entera de lo que hace el Retiro, como pasa en octubre cuando Salamanca celebra a su patrona, Pilar, mientras el resto de Madrid mira las hojas de los árboles caerse. Y también es lo gigante de esta capital: está construida de barrios que en realidad son pueblos, y que funcionan como uno solo cuando deciden celebrarse y salir a la calle. Acabada la Feria del Libro parece como si estas calles no quisieran perder el protagonismo ganado a pulso de vecinos. Pero si se fijan un poco, se darán cuenta que les pasa lo mismo durante todo el año porque aquí no se vive. Aquí, se celebra. RSS de noticias de espana
Noticias Similares