Agosto es el mes psiquiatra del calendario. Nos enseña que nada tiene importancia, porque todo puede esperar hasta septiembre. Y en septiembre aumentan las depresiones, por algún lado tiene que drenar el desencanto. No, mañana, no, mañana empieza agosto. Y eso qué tiene que ver, hombre, para que nos reunamos y cambiemos ideas; impresiones, al menos. Algo se nos ocurrirá entre todos. No, mañana, no, mejor lo dejamos para septiembre. Muchas cosas pueden pudrirse de aquí a septiembre. Además, tú te quedas en Córdoba, que yo sepa. Sí, pero agosto es para no hacer nada. Qué vulgaridad. No hacer nada es un imposible metafísico. No es posible no hacer nada, incluso siendo tan tonto como tú pareces hoy. Pues agosto es para descansar. Sí, y febrero. ¿Qué es para ti descansar? No hacer nada, ya te lo he dicho. Eso es enloquecer.Descansar es cambiar de ocupación o de camisa o de paisaje o de bar. O cambiar de pareja, según el caso. Yo hago en agosto lo mismo que haré en septiembre, y lo mismo que hice en abril. Y sigo queriendo sin interrupción a la misma mujer, de la que me enamoré hace tantos años. En eso encuentro descanso y placer. Tú siempre has sido un poco raro. Antiguo, nada más. En la era a la que pertenezco, agosto tenía menos protagonismo que diciembre, y el enamoramiento no era más que un trámite para el amor verdadero, que estaba hecho de voluntad y entrega. El instinto resulta más literario, pero dura menos. Con agosto sucede algo parecido. Es un engañoso fulgor de libertad: calor, sudor y sopor. Agosto no existe hasta que llega septiembre y nos damos cuenta de lo que pudo haber sido y no fue. Los libros que no hemos leído, los niños con los que no hemos jugado, el mar que no hemos mirado, la misma cintura acusadora de julio. Los buenos propósitos, dentro, por el calor. No importa. Mañana será otro día y todo estará por estrenar. «Cuando llegue septiembre, todo será maravilloso». O no. Agosto es el mes psiquiatra del calendario. Nos enseña que nada tiene importancia, porque todo puede esperar hasta septiembre. Y en septiembre aumentan las depresiones, por algún lado tiene que drenar el desencanto. No, mañana, no, mañana empieza agosto. Y eso qué tiene que ver, hombre, para que nos reunamos y cambiemos ideas; impresiones, al menos. Algo se nos ocurrirá entre todos. No, mañana, no, mejor lo dejamos para septiembre. Muchas cosas pueden pudrirse de aquí a septiembre. Además, tú te quedas en Córdoba, que yo sepa. Sí, pero agosto es para no hacer nada. Qué vulgaridad. No hacer nada es un imposible metafísico. No es posible no hacer nada, incluso siendo tan tonto como tú pareces hoy. Pues agosto es para descansar. Sí, y febrero. ¿Qué es para ti descansar? No hacer nada, ya te lo he dicho. Eso es enloquecer.Descansar es cambiar de ocupación o de camisa o de paisaje o de bar. O cambiar de pareja, según el caso. Yo hago en agosto lo mismo que haré en septiembre, y lo mismo que hice en abril. Y sigo queriendo sin interrupción a la misma mujer, de la que me enamoré hace tantos años. En eso encuentro descanso y placer. Tú siempre has sido un poco raro. Antiguo, nada más. En la era a la que pertenezco, agosto tenía menos protagonismo que diciembre, y el enamoramiento no era más que un trámite para el amor verdadero, que estaba hecho de voluntad y entrega. El instinto resulta más literario, pero dura menos. Con agosto sucede algo parecido. Es un engañoso fulgor de libertad: calor, sudor y sopor. Agosto no existe hasta que llega septiembre y nos damos cuenta de lo que pudo haber sido y no fue. Los libros que no hemos leído, los niños con los que no hemos jugado, el mar que no hemos mirado, la misma cintura acusadora de julio. Los buenos propósitos, dentro, por el calor. No importa. Mañana será otro día y todo estará por estrenar. «Cuando llegue septiembre, todo será maravilloso». O no. Agosto es el mes psiquiatra del calendario. Nos enseña que nada tiene importancia, porque todo puede esperar hasta septiembre. Y en septiembre aumentan las depresiones, por algún lado tiene que drenar el desencanto. No, mañana, no, mañana empieza agosto. Y eso qué tiene que ver, hombre, para que nos reunamos y cambiemos ideas; impresiones, al menos. Algo se nos ocurrirá entre todos. No, mañana, no, mejor lo dejamos para septiembre. Muchas cosas pueden pudrirse de aquí a septiembre. Además, tú te quedas en Córdoba, que yo sepa. Sí, pero agosto es para no hacer nada. Qué vulgaridad. No hacer nada es un imposible metafísico. No es posible no hacer nada, incluso siendo tan tonto como tú pareces hoy. Pues agosto es para descansar. Sí, y febrero. ¿Qué es para ti descansar? No hacer nada, ya te lo he dicho. Eso es enloquecer.Descansar es cambiar de ocupación o de camisa o de paisaje o de bar. O cambiar de pareja, según el caso. Yo hago en agosto lo mismo que haré en septiembre, y lo mismo que hice en abril. Y sigo queriendo sin interrupción a la misma mujer, de la que me enamoré hace tantos años. En eso encuentro descanso y placer. Tú siempre has sido un poco raro. Antiguo, nada más. En la era a la que pertenezco, agosto tenía menos protagonismo que diciembre, y el enamoramiento no era más que un trámite para el amor verdadero, que estaba hecho de voluntad y entrega. El instinto resulta más literario, pero dura menos. Con agosto sucede algo parecido. Es un engañoso fulgor de libertad: calor, sudor y sopor. Agosto no existe hasta que llega septiembre y nos damos cuenta de lo que pudo haber sido y no fue. Los libros que no hemos leído, los niños con los que no hemos jugado, el mar que no hemos mirado, la misma cintura acusadora de julio. Los buenos propósitos, dentro, por el calor. No importa. Mañana será otro día y todo estará por estrenar. «Cuando llegue septiembre, todo será maravilloso». O no. RSS de noticias de espana/andalucia
Noticias Similares
