Escribo mientras Fran, miembro de los Tedax, se recupera en un hospital; mientras la tierra enfría las cenizas del subinspector leonés Juan José, Jota, fallecido junto a su perro al explosionar una mochila bomba. Mientras sus compañeros aprietan los puños y se secan las lágrimas de dolor e impotencia y esta tierra suma otra ausencia a todos los que regresaron con los pies por delante.Tantos jóvenes que se buscaron la vida lejos y la perdieron en los años duros de Eta; tantos hijos sin padres, madres sin hijos; tantas mujeres fuertes apretando los dientes con el corazón roto. Esos guardias civiles que se la juegan contra los narcos en el Estrecho con lanchas de juguete, indefensos. Los policías que soportan insultos, provocaciones, adoquines planeando sobre sus cabezas. Los que han defendido el derecho a trabajar de quienes no quisieron secundar una huelga de delirio; los que aseguran la palabra para todos, izquierdas y derechas, por mucho que el antifascismo sea el nuevo fascismo que silencia a los que no piensan como ellos.Nacionales, guardas civiles, municipales cuya voz se pierde frente a los muros del Ministerio del Interior. Agentes, ángeles de la guarda, héroes que mueren sin nadie que les escriba, sin nadie que les proteja.No piden privilegios. Reclaman justicia, reconocer que su trabajo es profesión de riesgo. Que detrás de cada uniforme hay personas expuestas a perder su vida. Familias rotas, abrazos que no serán.No se puede exigir que estén en primera línea y después regatearles el reconocimiento que merecen. No bastan las condolencias, las medallas póstumas. Hacen falta hechos, medios, derechos, y la voluntad política de saldar una deuda infame.Proteger a quienes nos protegen es una obligación. También lo es dar las gracias a los hombres y mujeres que hacen honor a su uniforme. Vuestra entrega, valor y compromiso son nuestro paraguas, nuestro cielo protector. Sois nuestro orgullo. Escribo mientras Fran, miembro de los Tedax, se recupera en un hospital; mientras la tierra enfría las cenizas del subinspector leonés Juan José, Jota, fallecido junto a su perro al explosionar una mochila bomba. Mientras sus compañeros aprietan los puños y se secan las lágrimas de dolor e impotencia y esta tierra suma otra ausencia a todos los que regresaron con los pies por delante.Tantos jóvenes que se buscaron la vida lejos y la perdieron en los años duros de Eta; tantos hijos sin padres, madres sin hijos; tantas mujeres fuertes apretando los dientes con el corazón roto. Esos guardias civiles que se la juegan contra los narcos en el Estrecho con lanchas de juguete, indefensos. Los policías que soportan insultos, provocaciones, adoquines planeando sobre sus cabezas. Los que han defendido el derecho a trabajar de quienes no quisieron secundar una huelga de delirio; los que aseguran la palabra para todos, izquierdas y derechas, por mucho que el antifascismo sea el nuevo fascismo que silencia a los que no piensan como ellos.Nacionales, guardas civiles, municipales cuya voz se pierde frente a los muros del Ministerio del Interior. Agentes, ángeles de la guarda, héroes que mueren sin nadie que les escriba, sin nadie que les proteja.No piden privilegios. Reclaman justicia, reconocer que su trabajo es profesión de riesgo. Que detrás de cada uniforme hay personas expuestas a perder su vida. Familias rotas, abrazos que no serán.No se puede exigir que estén en primera línea y después regatearles el reconocimiento que merecen. No bastan las condolencias, las medallas póstumas. Hacen falta hechos, medios, derechos, y la voluntad política de saldar una deuda infame.Proteger a quienes nos protegen es una obligación. También lo es dar las gracias a los hombres y mujeres que hacen honor a su uniforme. Vuestra entrega, valor y compromiso son nuestro paraguas, nuestro cielo protector. Sois nuestro orgullo. Escribo mientras Fran, miembro de los Tedax, se recupera en un hospital; mientras la tierra enfría las cenizas del subinspector leonés Juan José, Jota, fallecido junto a su perro al explosionar una mochila bomba. Mientras sus compañeros aprietan los puños y se secan las lágrimas de dolor e impotencia y esta tierra suma otra ausencia a todos los que regresaron con los pies por delante.Tantos jóvenes que se buscaron la vida lejos y la perdieron en los años duros de Eta; tantos hijos sin padres, madres sin hijos; tantas mujeres fuertes apretando los dientes con el corazón roto. Esos guardias civiles que se la juegan contra los narcos en el Estrecho con lanchas de juguete, indefensos. Los policías que soportan insultos, provocaciones, adoquines planeando sobre sus cabezas. Los que han defendido el derecho a trabajar de quienes no quisieron secundar una huelga de delirio; los que aseguran la palabra para todos, izquierdas y derechas, por mucho que el antifascismo sea el nuevo fascismo que silencia a los que no piensan como ellos.Nacionales, guardas civiles, municipales cuya voz se pierde frente a los muros del Ministerio del Interior. Agentes, ángeles de la guarda, héroes que mueren sin nadie que les escriba, sin nadie que les proteja.No piden privilegios. Reclaman justicia, reconocer que su trabajo es profesión de riesgo. Que detrás de cada uniforme hay personas expuestas a perder su vida. Familias rotas, abrazos que no serán.No se puede exigir que estén en primera línea y después regatearles el reconocimiento que merecen. No bastan las condolencias, las medallas póstumas. Hacen falta hechos, medios, derechos, y la voluntad política de saldar una deuda infame.Proteger a quienes nos protegen es una obligación. También lo es dar las gracias a los hombres y mujeres que hacen honor a su uniforme. Vuestra entrega, valor y compromiso son nuestro paraguas, nuestro cielo protector. Sois nuestro orgullo. RSS de noticias de espana
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noviembre 14, 2026
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